Je prend ce malin dégoût à m'observer de loin, faible. Une loc.
Je ne ressemble à rien, couvert de sang.
Frappé par toutes ces pensées, ces souvenirs, ces maux trop fort, venant de gens trop bête, sur un être, trop fragile.
Il est loin ce passé mais toujours présent. Il fait mal et me rattrape, chaque jour, chaque nuit. Il est mon être mort vivant, transparent. Il est mes nuits, ces cauchemards où je me reveille sans vie. Inerte.
Tiens, ça crie en bas. Ca me fait mal de l'entendre. Que dois-je faire ?
C'est finit. J'ai rien fait. Simplement subit. Des choses externes qui me penètrent, me violent et me font du mal.
Si j'étais une femme, je pleurerai maintenant.
Ce n'est qu'une vie de théâtre. Dramatique.
Peu importe de savoir ce qu'il y a derrière.
Exagéré. Et inventé.
J'ai des rêves et des envies.